Объявление:

В этом журнале - все со всеми на "ты". Чувствуйте себя, как дома, друзья!

PS. Но если Вам удобнее на "Вы" - Вас тоже не прогонят.

Это должно было случиться, друзья... Я развелся. То есть: мы развелись. Я не рад этому событию - нечему тут радоваться. Но и не опечален. Но и не равнодушен. Мне очень сложно выразить свое отношение. Мы оба выжили. А наш брак - нет. Произошло то, что должно было произойти. Верю, знаю: нам обоим это пойдет на пользу...

Было очень больно, потом стало еще больнее, а потом - еще больнее. И только потом был кризис, как положено - с угрозой летального исхода. А после кризиса - я очень быстро пошел на поправку. А потом со мной случилось Чудо - и не говорите мне, что их не бывает. Они бывают, чудеса - теперь я это знаю точно!

Я не буду рассказывать вам никаких подробностей. Не хочу. Поэтому и молчал так долго. Если честно - я вообще подумываю завести себе новый жж, другой. Хотя - наверное нет смысла, глупо, зачем?

Вот, переделал месяца три назад (на самом исходе кризиса) одно свое старое стихотворение. Раньше оно называлось "Разлука", а сейчас... Впрочем, пусть и сейчас так называется:

Многоумный весь день треп,
И бессмысленных дел смех –
А ночами с дождем снег
Заливает твой дом-гроб.

Год прошел чередой зим,
Не дождавшись времен смен:
Только окон и стен плен,
Сигареты – и пьян в дым.

Ты все верил в любовь-быль,
Оказалась любовь – брак.
А притерлись вы с ней так:
Просто стерли себя в пыль.

Претворенная в жизнь роль
Обращается в лет груз,
Одиночество, ночь, блюз –
Не твоей ли любви боль?

И нет сил в потолок выть,
Все прошло, ничего нет...
Скоро утро придет, свет –
Снова будешь хотеть жить.


Что-то закончилось. Что-то начинается.

Мир безумен и не лечится. И слава Богу, а то все это было бы далеко не так интересно...

- Мистер Бэ, ты буддист? - спрашиваю я.
- Нет, - отвечает мистер Бэ.
- Ага, значит ты христианин?
- Нет.
- А кто же ты тогда? В смысле: какая у тебя религия?
- Буддист...

Вот такой у нас ОТК. И это только один из пятерых, самый молодой. Длинный, как для корейца, худющий, в стремных очках. Такие, знаете, очки - в жуткой, черной, толстой пластмассовой оправе. Внешне напоминает этакого рахитичного богомола, только суетлив, нескладен и поразительно неточен в движениях. А как выпьет - у него еще вокруг глаз сразу круги красные образуются - кровь так приливает к лицу, пятнами. Плюс очки эти пиздецовые и морда треугольная. Чисто инопланетянин, пришелец, честное слово.

Мистер Пиздец - так его на волне увлечения "индустриальным русским" прозвали коллеги-корейцы. А до этого у него было другое прозвище: "мисс Бэ" - за подростково-девчачью походку и повадки. От одной из них: педерастической манеры этак ударять ладошкой тех, кто над ним подшучивает (знаете это характерное движение, типа: "ах, шалунишка"), мисс Бэ пришлось отучать долго. И одних угроз, что, мол еще раз так сделаешь - получишь в дыню, оказалось недостаточно. Пару раз таки пришлось ему ручонку слегка выкрутить и негромко наорать. Но все-таки отучился. Более того - у нашей мисс Бэ недавно, с месяц назад, завелась девушка! Причем, красивая, как для кореянки! Вы бы только знали, как благотворно это на него повлияло! Он даже перестал обижаться на прозвище "мисс Бэ"...

Наш мистер Пиздец способен перепутать что угодно с чем угодно. Постоянно что-то роняет или теряет. Имеет выдающйся талант организатора, то есть: что бы он ни пытался организовать - получается пиздец. Говорит чаще всего сплошные глупости, имеет склонность каждую глупость повторять по нескольку раз. Разговаривает, при этом всем, без остановки и с жутчайшим акцентом. Типа: "Уоты таймы изи иты нау", произнесенное очень быстро, но с паузами между каждым словом (для тех, кто не понял - это было "what time is it now" на конглише)... И все же, работать с этим чудом природы бывает очень приятно. К примеру...

Одного из моих напарников зовут Ильхан - он турок, румынский турок и славный малый. В корейском языке есть и слово "иль" - "единица", и слово "хан" - "раз", или "первый". Один-один, казалось бы - чего проще? Но произнести слово "Ильхан" ни один кореец почему-то неспособен. Они, все поголовно, его "Ираном" величают. А сегодня у Ильхана чего-то живот скрутило с утра и он на инспекции не пошел - с унитазом не мог расстаться.

В перекур наш мистер Бэ меня спрашивает:
- А где Иран?
- Как где, - отвечаю, - на Ближнем Востоке!
- Уэ... Шо правда?
- Ну, да.
- А почему?
- Как почему? Ну, в общем, наверно правильней всего будет сказать: так получилось!
- Иран на Ближнем Востоке... Уэ...
- Ну, не на Дальнем же!

Все вокруг уже лежат, даже корейцы. А мисс Бэ таращит глазенки из под очочков и не унимается:
- Уэ... А что он там делает?
- Как что? С курдами воюет! Он же турок, да?
- Да...
- А они с курдами воюют! Вот он бросил работу и записался добровольцем тоже с курдами воевать! На границе с Ираком...
- Эщщщщщщщщ!!!!

До мистера Бэ дошло...

Много раз я писал о своей работе общедоступным языком – объясняя и разъясняя те моменты, которые мне самому показались бы непонятными, если б я не варился в этом вареве каждый Божий день. Сейчас – время экспериментов. Я напишу об этом кратко – методом буквального изложения. Так, как оно есть. Так, как я бы рассказал об этом кому-нибудь из своих коллег…

- Короче, предъявляют они мне с утреца шестьсот двадцать восьмой блок. Ну, знаешь, который сразу под надстройкой. Там сверху – в основном эйч-эф-о танк и немножко карго-холда, снизу сплошной топсайд, а внутри один уровень – пэседч вэй, и два с половиной уровня винг балласт танк. Ну я, залез, короче в верхний слой балластника. Тыц по скалопам – от ста микрон, жопа, тыц по мэнхолам – ваще девяносто-восемьдесят! А так вроде ничо, нормально – по углам кое где лоу ди-эф-ти, контаминэйшн как обычно на полу, ну и так, по-мелочам. Я, короче, лезу глубже, смотрю – шота гэйдч залипает, хуйня какая-то. Смотрю под ноги – сука, краска сырая, натоптал уже шо пиздец. Ну я типа сразу: до свиданья пацаны, после обеда просохнет – тогда и посмотрим. А они мне: сори-сори, типа вчера риспреили, и вентиляции не хватило. Ну а вабще – неплохо? Я говорю – типа не совсем плохо, но я хочу после обеда сам глянуть, а вы пока скалопы и кромки тачапайте два раза.

Ладно. Жду мейкеров и мистера Сана – он пэседч вэй смотрел. Вылазит, говорит: страйп-коут типа ваще заебись, по аутфитингу разок тачапнуть и будет конфетка. Мейкера из баластника вылазят – тоже, говорят, совсем почти нехуево и краска сухая, а у тебя шо – не сухая? Думаю, блять – подозрительно! Ладно, говорю, после обеда ждите, посмотрим.

Короче приезжаю после обеда – краска как была сырая, так и осталась и даже скалопы ни хуя никто не тачапал, потому, что топтать никто не хочет. Потыкал совсем чуть-чуть – а у них еще и все верхние энгл-бары с внешней стороны – двести тридцать-двести сорок, сплошняком. И краска сырая, блять, почти везде! Ну сука, думаю – вот это жопа! Короче, послал всех нахуй, сразу вылез – и дай, думаю, в пэседч вэй загляну: шо там наша мистера Сана смотрела, пока мейкера не повылазили… А там, короче, весь силинг - сплошные, блять, холидэи! У меня уже и фонарь не светит – но такие жирные, шо и без фонаря видно! И аутфитинг аж вабще такой затачапанный, шо аж до голого металла все видно! Ах ты, думаю, мистер Сан, шо ж ты тут, блять, смотрел!..

И тут они все как понабежали! Короче, все формены, биг-боссы, какой-то продакшн – целая кодла! Типа, у нас ирэкшн, типа завтра, типа все, горит, пиздец! Я им: какой, в жопу, ирэкшн – у вас краска в балластнике не сохнет?!!! Вы ж отвердитель забыли добавить, это ж жопа!!! А они - ирекшн завтра и хоть ты вешайся! Я, короче, им просто говорю: Забудьте нахуй! Если, сука, сдвинете блок хоть на метр – я вам, пидарасам такой ирекшн устрою, шо вы, блять, еще год не разогнетесь! А они – нам по-хуй, завтра ирекшн и ебись конем! Короче, я говорю: сдвинете блок – и я вам, сука, честное слово даю – будет вам такой сиарай, шо вы без рибласта его вообще никогда не закроете! Сука, будет рибласт, или я буду не я! Вы, блять, хоть понимаете, шо такое рибласт в балластнике на халл-стэйдже?!!! Только, сука, сдвиньте блок – и просто я даже не знаю, как я вас выебу! Будете бедные! А они – нам похуй, нас продакшн и без тебя выебет! Ладно, говорю – я вас предупредил!

Звоню Ильхану, говорю – на твоем пароходе пизда приключилась, подожди в офисе, расскажу. Звоню Лесли, говорю: жди в офисе щас тебе проблему привезу. Объяснил им короче всю перспективу. Ильхан еще как-то понял, а Лесли пришлось еще раз объяснить. Я, говорю, уже все свои кнопки понажимал – давай ты теперь дави, бо моей власти просто не хватает! А Лесли, как Лесли – да, говорит, щас я позвоню. Звонит мистеру Хонгу – а тот типа в первый раз слышит за такую проблему. Ну, я ж Лесли накрутил – типа рибласт и никаких гвоздей! И он Хонгу тоже – будет рибласт и вам всем пиздец! А тот, как мистер Хонг: я типа согласен, типа я тоже солидарен, но давайте мы завтра еще раз посмотрим? Я говорю: окей, завтра я его мордой в это дело и натыкаю, пидараса! На том и порешили. Вот такой у меня был сегодня день. И это только одна инспекция из многих! И остальные – тоже не без проблем...

Вот! :) Тому, кто предложит наиболее оригинальную (но логичную) трактовку вышеизложенных событий, получит... Мммм... Корейский значок с призывами всем немедленно начать забастовку! Чес слово - прям по почте и вышлю!

Но и просто коменты - тоже буду рад. :)

Корея отсырела. По-идее, сезон дождей давно бы уже должен был закончиться и все вокруг давно бы уже должны были из последних сил пытаться не подохнуть от жары. Но в этом году все получается как-то неправильно. Сезон дождей кончился – но вместо него начался сезон туманов, сезон облаков и туч, с периодическими дождями, или дождичками. Солнечных и жарких дней этим летом почти не было – по пальцам можно пересчитать. То туман, то дождь, то тучи. Народ вокруг возмущается: куда подевалось обещанное лето? Но тебе, если честно, совсем не хочется никакого лета. Такая погода тебе как раз по душе. Почти идеально. Почти.

Один был ясный день за последний месяц – и надо же, именно в этот день случилось солнечное затмение. Не полное, процентов где-то на девяносто. Вместо солнышка – ослепительный месяц на небе. Как раз для тебя. Чуть-чуть не хватило - процентов десять.

А вообще, если попытаться описать это лето одним словом, получится: сыро. На душе сыро, на улице, в доме, в машине, в голове. Точка росы, мокрый комбинезон, влажные руки, спутанные волосы. В Японии тайфун, и в Китае тоже тайфун, а в Корее – сырость, мряка и много работы. А тебе так хотелось бы, чтобы оба этих тайфуна встретились здесь, в Корее, и устроили конкретный дебош в этом сером небе над больной твоей головой. Чтобы ветер с дождем выворачивали из земли деревья, сдували с дорог автотранспорт, разбивали окна и врывались в дома. Возможно, тогда бы ты почувствовал себя гармонично и уютно.

Предыдущий пост переведен в раздел "только мне (личное)". Спасибо вам, друзья! Спасибо большое!

А чтоб не нарушать баланс...

Вот вам песня. Грустная и прекрасная...

Вот прямо сейчас, в двухстах (приблизительно) метрах от моего окна какой-то кореец отбивает мясо на живой собаке. Я слышу звуки ударов и дичайшие вопли. Уже минут пятнадцать. У меня за окном - склон небольшой горы. У подножия этого склона - типа огородные участки. На одном из этих участков методично бьют собаку. Чтобы она была вкуснее. Я этого не вижу - только слышу. Звуки ударов и душераздирающие крики о помощи.

УПД. (Звуки стихли, уже давно) Иногда, это бывает очень тяжело - находиться здесь, где немножко другая мораль и немножко другие понятия о чести и достоинстве. Слава Богу, я здесь уже достаточно долго, чтобы знать - просто эти вещи здесь немножко другие. Это знание помогает не взять палку и не отбить мясо кое на ком, кто вовсе не обязательно является таким уж плохим человеком. Они просто по-другому понимают что-то, они не виноваты. Но как же от них иногда устаешь - неописуемо. Вы бы только знали...

Сегодняшний день начался с того, что я проспал. И сам того не заметил. Необъяснимым образом мой будильник оказался заведенным не на 6:30, как обычно, а на 7:30. Я себе сижу чаек пью, курю, в экран втыкаю - к рабочему дню готовлюсь. А тут звонят:

- Ты где?
- Где-где, дома, конечно!
- А на работу?
- Дык, семь утра только!
- Э-э, а ты на часы смотрел?

Многоточие...

Бегом-бегом одеваюсь, вылетаю, в жопу раненный. А машина не заводится. Оказывается, я вчера габариты забыл потушить, аккумулятор сел на фиг. Тут бы мне домой вернуться, под одеяло спрятаться, так нет же... Коллега приехал, дал прикурить. Я завелся, перекрестился, поехал на работу.

Есть у нас в команде девочка, кореянка, типа молодой инспектор - представитель поставщика краски. Она всех конфетками вечно угощает - хорошая. И вот я себе конфетку в рот засунул - и давай окраску инспектировать. А там, в блоке, на потолке замечаний шибко много оказалось. Я голову задрал - и давай маркером махать, а во рту конфетка, сосательная, с начинкой. Ну, я и подавился, причем очень не хило подавился... Слава Богу, бригадир рядом оказался, по спине меня хлопнул вовремя, а то так бы я там и помер, в том блоке. Тут бы мне домой вернуться, под одеяло спрятаться...

В следующем блоке потолок очень низким оказался. И вот я буквой "Г" согнулся - и вперед. А смотрю, разумеется, под ноги, а на голове - каска, с козырьком. А как раз на уровне моей головы - труба, только я ее не вижу, потому, что козырек и смотрю под ноги. И конечно я об эту трубу с разгона - еблысь! Каска в одну сторону полетела, голова в другую, очки в третью. Каске-то ничего, крепкая, голова тоже - погудела, позвенела да на место встала, а вот очки... Разбились. Тут бы мне домой вернуться, под одеяло спрятаться...

На обед шел, боялся. Но ничего, обошлось. Теперь вот сижу после обеда, пост в жж пишу, по сторонам оглядываюсь опасливо. Знаете, как страшно?!! Плохой день, однако, а мне еще работать...

А завтра мои приезжают. Жена, сына, доця. Сначала планировали на два месяца, до конца лета, а теперь получается - всего три недели. Это очень, очень мало. Три недели - всего-то... Земля вертится, голова кружится. Кто бы остановил эту карусель доставучую?

Предлагаю вашему вниманию рассказ и фотоотчет о том, как я провел последние выходные. А провел я их, между прочим, не абы как, и не абы где - а в буддистском монастыре, в роли послушника. А вы думали я тут только соджиком наливаться да девок по караокам щупать горазд? А вот и нет!

Очередной незабываемый сюрприз от неподражаемого Дэву Шипъярда: за каких-то шестьдесят тысяч вонючек (где-то баксов 40 по нынешнему курсу, цена обеда в далеко не самом дорогом ресторане) все представители заказчиков, желающие вкусить экзотики не по-деццки, отправлялись ровно на сутки в храм Бьюксонг-са, что неподалеку от Чинхэ, чтобы с корейской культурой поближе познакомиться, на красоты поглазеть (а все буддистские места без исключений необычайно красивы) и духовно тоже подрасти. Желающих, как ни странно, набралось совсем не много - всего-то человек двадцать, даже автобус не заполнили. Просто удивительно, до чего же люди, оказывается, не любопытны.

Погода, правда, выдалась совсем не курортная. Туман и дождь, дождь и туман. Обещали, что еще и ветер будет, но ветра не было, а только туман с дождем. Поэтому красоты получились такие, я бы сказал, мокроватые. Но от этого не менее красивые...( Read more... )

Почти пять утра, я сижу один, пьян в дым. И не верю, что завтра таки будет выходной..


ПС. ЗЫ. То есть, постскриптум:

А вообще-то, кто-то этот журнал читает? Поверьте, я и сам не понимаю, почему у меня вот именно этот вопрос сейчас задался... Ребятки, мне уже 36, а вот настолько устать, как в последние недели, и так напиться, как сегодня, мне очень редко удавалось. Я сижу перед своим любимым экраном, совсем косой, потому что трезвым заснуть не смог, а пьяным - еще как бы полон сил. Мне жутко (!) одиноко сейчас, в эти дни, недели... И если б я знал более жуткое слово, чем "жутко" - я бы его сказал, и восклицательный знак поставил бы в скобках. Но я не знаю. Мне жутко одиноко сейчас, друзья мои... У меня белье не глажено и мусор не вынесен. Я просыпаюсь в шесть и возвращаюсь в девять, совершая за это время подвиги поочередно упрямства и дипломатизма (это кроме того, что просто физически тяжело так много лазить по кораблям и блокам). И таки добиваюсь резултата, да надо ли оно мне, так ли оно мне надо?

Хотя - бывало хуже, те, кто таки читают этот журнал - знают. И про усталость, и про одиночество. Но ведь и годы мои: уже как бы не те, и с каждым годом - все более не те...

ППС. Играет в моей машине в последние дни рэп и хип-хоп, даром, что я джазззмен и очень хорошо знаю, кто такой Телониус Монк: мне просто нравится сейчас то, что я нарыл, чрезвычайно, а на прочие критерии - насрать.

ПППС. Я так понял, современный рок тоже мало кому пришелся по-душе. Давайте, что ли, заявки. Это так тоскливо, когда твой не нужный никому жж делает тебя еще более одиноким, чем ты есть... ;) (это я подмигнул, типа - почти шучу)

Меняю разъебанных корейцев на неразъебанных по смешному курсу 1:10, или продаю на вес золота, себе в убыток. Гарантийный срок 1-2 недели, после этого корейца можно либо вернуть на доразъеб за дополнительную плату, либо выбросить за бесполезностью. В течение гарантийного срока правильно разъебанный кореец может, на ваш выбор: а) повернуть реки, б) своротить горы, в) осушить океаны, г) сдвинуть континенты, д) вырастить райские сады в пустыне, е) построить коммунизм на участке в 5 квадратных километров. Спешите, спешите, спешите!

Скидки, в связи с некоторым сезонным переразъебом, действуют в течение одного месяца! Не опаздайте - потом будет намного дороже!

Скоро день победы. В этот раз - суббота, в этот раз в Корее, значит выходного мне не будет. Нужно работать, нужно строить пароходы. Будет тяжко, последние месяцы - все время тяжко, каждый день. Просто очень много работы, планы горят, надо делать. В субботу я выйду, и буду смотреть качество, буду давить и сопротивляться давлению, это мое дело. И все четыре парохода, которые у меня сейчас в работе, выйдут красавчиками, или я буду не я. А день победы... К чему эти "дни", зачем эти даты? Я опять выйду - и сделаю то, что должен сделать, и дай Бог вспомню, что у моего друга-датчанина, Хеннинга, день рождения, успею поздравить пока не начался следующий будень. 9-го мая, день рождения Хеннинга, не забыть бы...

А сегодня тоже был праздник, корейский день защиты детей. В честь праздника, я вышел на час раньше и закончил на час позже, когда у всех был выходной. Я, с боем, принял к окраске кое-что, что явно не годилось к окраске, отрезал ради этого штук пять маленьких (малюсеньких) корейских яичек, а завтра отрежу под это дело еще столько, сколько успею, если буду умничкой - столько, что и в руках не удержать, вместе с мошонками. Завтра они у меня пожалеют, что на свет родились, и я уже знаю, кому и что именно сказать, чтоб каждой ссуке все на свете стало предельно ясно. В Корее это так важно: кому сказать, и что ("кому" - важнее)...

Производство - это, как шахматы. Нужно знать, когда пожертвовать пешку. Послезавтра будет то же самое, только я уже буду сильнее. А в субботу... Выйду и сделаю свое дело уже не волнуясь о дипломатичности. Если я все правильно рассчитал, то мне теперь весь завод будет очень сильно должен... Но еще многое зависит от того, как я выступлю на завтрашнем совещании. И тогда в субботу - я уже буду крутым парнем, который очень много чего может себе позволить, не потеряв корейского своего лица...

Понимаете теперь, друзья мои, отчего я так редко пишу в этот журнал? И дело не в важности, и не в трудности, и даже не в усталости. Хотя, и во всем этом, конечно, тоже. Но не в этот раз. Дело в том, что мне просто даже немного стыдно перед моими дедами из-того, какой хуйней я ежедневно страдаю, за какую хуйню борюсь и ради чего выкладываюсь по полной.

Дело все в том, что мне просто очень нужно сказать вот сейчас, за четыре дня до Дня Победы: дедушки, бабушки... Я не знаю, как к вам обращаться, если вы погибли за тридцать лет до моего рождения...

Это нужно мне, сказать сегодня, сейчас... Я помню. Дети мои - уже не вспомнят, время прошло. Но я - помню. Покуда жив - буду помнить. Я не верю в вечную память и не стану обещать ее вам. Я думаю: ничто не вечно, а особенно память. Но уж лично я - не забуду, никогда. Вы - победили. Это было по-настоящему круто. Нам всем, со всеми нашими буднями, кризисами и проблемами - так далеко, до того, что сделали вы, до вашей великой Победы.

Ну, вот и давным-давно анонсированный пинский сборник современного рока. Хотя, я и не совсем представляю себе, что это такое: современный рок. То есть, каждое из этих слов по-отдельности я вполне понимаю и даже вместе их сложить как бы могу. Но вот въехать, чем кардинально отличается рок современный от несовременного, кроме года издания каждого конкретного альбома - просто не в силах, извините.

А знаете, что больше всего меня раздражает в современной рок-музыке? О нет, не музыка сама по себе, с музыкой-то все, как и во все времена, в полном порядке. Но вот это обилие "новых" стилей... Стоит какому-нибудь очередному юному дарованию извлечь из своего компьютера некий непотребный, ранее неслыханный недо-звук, или даже (еще смешнее) просто одеться как-нибудь совсем невообразимо, и на тебе - кушайте на здоровьечко новый музыкальный стиль.

Впрочем, эта тенденция не нова. Все это началось еще в начале семидесятых годов... Скажем вот: хард-рок. Это такой рок, где неприлично много унисонов, все играют очень громко и поют, как недорезанные. Стиль? Ну, в общем да, возможно это таки стоило как-то назвать, чтоб не путаться. А вот хеви метал. Это тот же хард-рок, только с еще более страшным гитарным фузом. Все! Всего одно, незначительное отличие - и уже новый стиль. Лишь бы называлось по-новому! Дальше - хуже. Глэм-рок: это такой хард-рок, исполнители которого раскрашены, как бабы и увешаны блестками. При чем здесь музыка? Не причем. Глиттер-рок - это глэм-рок, только раскрашенные и увешанные блестками музыканты причесываются слегка "под Элвиса". Ноу комментс... Едем дальше, панк-рок: опять тот же хард-рок, только исполненный плохо воспитанными, неряшливо одетыми, немытыми отморозками, которые (что очень, блин, принципиально важно!) толком играть не умеют. Или притворяются, что не умеют. Стиль? Безусловно. Музыкальный стиль? Гм... А все эти блэк-спид-трэш-дед-пауер-и прочие-металлы! Хард-и прочие-коры какие-то, или вовсе непонятное "хард-н-хеви"... Зачем? Дык, ради денег, конечно. А как иначе?

Этот старый мир постоянно жаждет чего-то новенького. Нам всем зачем-то очень нужен свежачок. В этом мире ничего не меняется - и в особенности стремление к свежачку. Поэтому, самый верный способ срубить бабла по-быстрому - это придумать новый музыкальный стиль. А если таланта и образования не хватает (ведь открыть что-то и впрямь новое в музыке нереально трудно, почти невозможно) - достаточно выдумать новое название. Одеться по-другому, причесаться. Подвести какую-нибудь, гм, недо-философскую базу. И выкрутить усилок чуть сильнее, чем это раньше делали. Или не усилок, а что-нибудь другое выкрутить. Этот мир с большим удовольствие жрет старые шоколадки в новых обертках. А потом - опять жрет. И опять.

Так то семидесятые! А в наше время новые стили рождаются буквально каждый месяц, а то и чаще. И ведь кто-то ж в этом во всем разбирается, наверное. Наверняка ведь есть где-то люди, способные по двум ударам драм-машинки отличить просто хаус от электро-хауса (вот же-ж, блин, тоже название! Типа раньше было не-электро!), а просто транс от прогрессив транса, и их обоих - от транс-техно. Страшно представить себе таких людей! Конечности цепенеют и волосы встают дыбом при мысли о возможной встрече с такими людьми!

Ладно, побухтел маленько, и будет. Вот вам, друзья мои, сборник современного рока. Современного - потому, что все песни записаны в нашем веке, в двадцать первом. То есть, не больше десяти лет назад - иного смысла я в это слово не вкладываю, если конечно речь идет о музыке. Не старее десяти лет - значит музыка современная, ага. А то, что большинство этих песен вполне могли бы в точно таком же виде появиться в тех же семидесятых годах века прошлого - это, на мой взгляд, и не плюс, и не минус. Хорошие песни - они, по-моему, существуют вне времени, вне истории и вне прочей суеты. ( Read more... )


фото: jazzzmen обработка: olleggggator

36...

Вкратце. Я съездил в отпуск домой в Украину, накурился, вернулся домой в Корею, напился, буквально сегодня сдал пароходик - опять напьюсь. Шуба-дуба, блюз...

Жасмин уже отцвел, сороки улетели на север, сакура доцветает: лепестки белыми точками на ветру, как будто этот мир придумал Жорж Сера. Жизнь - это чудесное чудо, а музыка полна сюрпризов и открытий. Женщины прекрасны, непредсказуемы и необъяснимы, как вдохновение, даже кореянки, ибо весна. Воздух снова стал пахнуть морем, а в синем дальневосточном небе одинокие облака ищут друг друга, чтобы на глазах у всех заняться сексом. Ничего не изменилось, друзья, это просто весна, весна... Весна - и я сегодня буду пьян и светел. Весна - и теплый ветер поет по-французски что-то скабрезное, но очень романтичное, на ушко. Весна - как всегда обещает слишком многое чтобы все это было правдой. Но кто я такой, чтобы ей не верить, если даже камни верят: обрастают мхом и укладываются поудобней, подставляя солнышку задубевшие за зиму спины? Я верю. Как будто не человек я разумный, а самая распоследняя букашка, выползшая из своей зимней норки посмотреть, как взрываются на деревьях почки. Верю. Весна пришла. Все будет хорошо.


ПС. Видимо, не получится из меня регулярно постящий жыжыст. Такой уж я человек, нерегулярный. Так что, будьте терпеливы, друзья мои. Но, только в том случае, если оно вам надо.

Есть такая человеческая порода: аудиофилы. Не встречали? Я периодически с ними пересекаюсь - наверное, потому, что сам из породы меломанов, а меломаны с аудиофилами все-таки частенько по одним тропкам бродят.

К примеру, есть у меня один такой знакомый - ну, просто классический аудиофил. И даже фамилия у него: Рабинович. Так вот, у дяденьки аппаратуры для прослушивания музыки дома - чтоб не соврать, тыщ на 50-70 долларов. И не очень-то ее много, этой аппаратуры на самом деле: плеер, усилок, две колонки, казалось бы. Но все это отборного, супер-навороченного качества, с кучей различных примочек. И музыка на этом аппарате действительно звучит очень здорово, просто вообще очень классно. Одна беда - послушать ее вам не удастся. Потому, что в доме у классического аудиофила послушать музыку еще никому не удавалось.

Понять, что звонит Рабинович всегда очень легко, даже если это и не я сам ответил на звонок - стоит лишь увидеть ехидную улыбку с которой жена протягивает мне трубку. Махать супруге, чтоб сказала, что меня нет дома - совершенно бесполезно, ибо в этом случае ей пришлось бы самой выслушивать все то, что аудиофил Рабинович собирался рассказать мне, а у жены как правило почему-то совсем нет настроения все это выслушивать. А Рабиновичу наоборот, всегда есть, о чем мне рассказать. Допустим, он где-то раздобыл какие-то специальные проводочки за триста баксов метр, которые, если с их помощью правильно соединить правильный усилок с правильными колонками (следует небольшой, минут на пятнадцать, "рассказ в рассказе" про правильные колонки и правильные усилки и как их следует правильно соединять) - то музыка будет звучать просто намного-пренамного лучше, и то, что я раньше у него слышал, как музыка звучала - это была хуйня, а вот теперь, со специальными проводочками за триста баксов метр - так просто вообще заебись, и я должен непременно прийти к нему скорее в гости, чтоб убедиться, какая раньше была хуйня, и как оно теперь заебись.

Отмазаться, что, мол, времени нет и на работе запарки иногда удается. А иногда приходится таки собираться и идти в гости - типа слушать музыку. Не посылать же его далеко и прямо? Хороший ведь человек, Рабинович, хоть и зануда редкостная, аудиофил...( Read more... )

Сколько же раз я в тебя влюблялся? Сколько раз мне еще предстоит влюбиться - в тебя? Мы так долго вместе, что кажется: это было всегда и всегда будет. Мы привыкли, притерлись, выучили друг друга наизусть, словно урок, словно науку - от зубов отскакивает. Почему же я снова и снова влюбляюсь в тебя, как пятиклассник? Так не должно быть, это неправильно. Сколько раз мы с тобой поссорились и помирились? Сколько раз сделали друг другу очень больно или очень (очень-очень!) приятно? Мы расставались, надолго - чтобы встретиться, мы расходились, хлопали дверями - чтобы потом снова сойтись и слиться опять в одно целое. Пройдя вместе такой путь, люди теоретически должны строить дальнейшие отношения основываясь на взаимном доверии, уважении, понимании - будто взрослые. Я же влюбляюсь в тебя каждый раз, словно зеленый глупец-мальчишка...

Никогда не видел, чтобы лошадь так двигалась. Поразительно!

А чо, давненько я вам на усталость не жаловался? Ну так вот: за эту неделю я (совместно с тремя корейскими коллегами) подготовил к спуску один пароходик, подготовил к сдаче другой. А еще сразу три просто в работе, в процессе. Пару раз мотанулся на "аутсайды инспекшны" - километров всего-то за двести и обратно. Три раза поучаствовал в обязательных к участию пьянках. Разок с женой поссорился и помирился - это мы с ней любим и умеем - но все равно утомляет. Посмотрел много серий разных фильмов и вчитался в новый роман Акунина. И всего-то один раз нашел в себе силы сделать зарядку... И это я теперь называю усталостью?! Ха!

Ну да, аж целых два раза за неделю задержался на работе после шести (конечно, если не считать явко-обязательное пьянство под корейскую кухню - работой). И аж две прошлых субботы были рабочими. Ха-ха, два раза! Мне бы такой график, когда я на Столт Нилсен вообще без выходных с ежедневным овертаймом пиздячил! При нулевой, по корейским меркам, производительности, то есть, не получая ни малейшего морального удовлетворения от собственного труда... А тут: один пароходик - красавчег, вдорой - вообще заглядение, третий, четвертый и пятый растут ежедневно - результат - вот он, приятно, чорт возьми! И пароходики - не то, что эти обрубки несчастные. Большие, очень большие, на Украине таких года с 89-го не строят...

А все ж устал. Не до жж было. И на сборник мой последний как-то никто почти и не отреагировал. Следующий будет про современную рок-музыку - может народу больше понравится?

Вы будете смеяться, но возможно самым сильным музыкальным переживанием в моей жизни была песня про бесамемучу. Это было в Сеуле в 2005-м, на концерте Омары Портуондо, куда я попал благодаря случаю и моему другу дяде Гоге.

Семидесятишестилетняя на тот момент бабулька отпахала концерт, что твой бульдозер. Отфигачила, не разгибаясь, два часа на высочайшем уровне, поставила всех корейцев (и некорейцев) просто на уши - как бы легко и непринужденно, с бездной выплескиваемой в зал положительной энергии и вообще без малейшей лажи. Что тут скажешь - старая школа, мега-профи. А потом еще на бис вышла. И второй раз на бис вышла. А потом был третий бис...

Она появилась на сцене одна. С середины песни вышел еще дедок-пианист, подиграл тихонько на рояле. Но сначала, она вышла на сцену совсем одна и впервые по ней было заметно, насколько безумно, безмерно она устала весь вечер нас развекать. Едва живая от усталости бабулька, кряхтя, присела на ступеньку, взяла в руку микрофон и совсем-совсем тихо пропела-сказала в него:"Бесса ме..."

А корейцы - они очень любят ладошками хлопать в такт и не в такт. А тут - бесамемуча, песня которую в Корее каждая недоеденная собака знает. И конечно, весь зал с радостным воплем тут же начинает хлопать в ладоши, с ритмичностью поломанного метронома. А невероятная старуха на сцене... Выдерживает странную паузу и говорит кому-то очень любимому, очень желанному, очень далекому: "Бесса ме, мучо..." И нездоровый азиатский ажиотаж чудесным образом стихает: все как-то сразу понимают, что эти хлопанья вот сейчас - совершенно неуместны.

Старая, совсем старая женщина со сцены рассказывает безмолвному залу свою песню. И в этой песне - есть все. Просто - все. Вся ее жизнь, ее боль, ее утраты, потери, любови, встречи, расставания, мгновения неподдельного счастья, неподдельного горя. Эта женщина когда-то была очень красивой - а теперь красота осталась только в ее душе. Она не хочет с этим мириться, но вынуждена. Она жила, она любила - горячо, страстно - и теряла свою любовь, да не один раз, и не два. Так много раз, что давно бы должна была утратить способность любить мужчину - но этого так и не произошло. Она и сейчас осталась прежней, такой же живой - но уже совсем скоро ей предстоит умереть, как умерли почти все, кого она когда-то знала и все, кого она когда-то любила. Она боялась бы смерти, но пусть лучше смерть ее боится!..

Последний куплет - старуха кричит со сцены:"БЕССА МЕ!!!" Кричит в первый раз за весь вечер (до этого она совсем редко повышала голос), не смотря на всю свою усталость - дико, отчаянно, яростно. Кульминация, взрыв эмоций невероятной, просто колоссальной силы. И - песня заканчивается. Четвертого биса не будет - каждому живому человеку в зале есть о чем подумать. Народ просто тихо, сосредоточенно, молча идет на выход. Я оглядываюсь по сторонам. У всех кого я вижу - слезы на щеках. У меня - тоже... Сраная бесамемуча. Три аккорда. Песня, которую любой лабух в любой точке земного шара забацает для вас, как два пальца, только успевай наливать. Кстати, выкачал я студийную запись бесамемучи в исполнении Омары - даже и близко не то. А остальные песни, что на концерте звучали - вполне и в студийном варианте хороши. Не знаю, что это было. Может быть, нам, присутствующим, просто повезло в тот вечер, что бабулька так с нами разоткровенничалась...

Итак, третий Пинский. Эстрада. Старая школа. Эти люди умели петь по-настоящему, нынешним такое и не снилось. Просто, сейчас поют по-другому, по современному. Просто время прошло и мир стал другим, все изменилось и музыка тоже. Это не хорошо, и не плохо - это правильно. И даже почти не грустно. Вам нравятся хорошие мелодии и по-настоящему красивые голоса? Тогда качайте, друзья мои, эта музыка - для вас!( Read more... )